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Wismut-Fragment
Von Luise Meier
Wenn wir Wismut eine Landschaft nennen, eine ausgebeulte, eingekerbte und ausgehöhlte und uns als Ameisen auf ihr herumkrabbeln sehen. Aufwendig ausgerüstet und eingekleidet über ihre überdimensionierten Narben klettern, die uns wie Hügel vorkommen – Berge, Jahrmillionen alt.
Verstrahlte Landschaft und verstrahlter Blick – unter der Haut, die verknöcherten Spuren der Geschichte, der Kriege, der Dampfmaschinen, der steigenden und fallenden Weltmarktpreise, der politischen Verkantungen, der wissenschaftlichen Vefügbarmachung und Zurichtung, die ihr Ejakulat als Atompilz in die Erde rammt – Der Traum der nicht endenden Penetration, Jahrhunderte weiterstrahlend, perpetuum mobile des Sieges, eine Waffe, die sich noch lange nach dem Krieg auf den Oberflächen in die Zellkerne frisst, die in immer kleinere Waffen zerfällt. Wo die paranoide Partei sich einst tollwütig in die Erde verbeißen musste, deren Kiefer wir nicht aufgebrochen kriegen, obwohl der Körper schon lange abgestorben ist. Die wir fast so was wie vermissen, weil wir die Bisswunden von heute so gerne zuordnen würden.
Von Luise Meier
Wenn wir Wismut eine Landschaft nennen, eine ausgebeulte, eingekerbte und ausgehöhlte und uns als Ameisen auf ihr herumkrabbeln sehen. Aufwendig ausgerüstet und eingekleidet über ihre überdimensionierten Narben klettern, die uns wie Hügel vorkommen – Berge, Jahrmillionen alt.
Verstrahlte Landschaft und verstrahlter Blick – unter der Haut, die verknöcherten Spuren der Geschichte, der Kriege, der Dampfmaschinen, der steigenden und fallenden Weltmarktpreise, der politischen Verkantungen, der wissenschaftlichen Vefügbarmachung und Zurichtung, die ihr Ejakulat als Atompilz in die Erde rammt – Der Traum der nicht endenden Penetration, Jahrhunderte weiterstrahlend, perpetuum mobile des Sieges, eine Waffe, die sich noch lange nach dem Krieg auf den Oberflächen in die Zellkerne frisst, die in immer kleinere Waffen zerfällt. Wo die paranoide Partei sich einst tollwütig in die Erde verbeißen musste, deren Kiefer wir nicht aufgebrochen kriegen, obwohl der Körper schon lange abgestorben ist. Die wir fast so was wie vermissen, weil wir die Bisswunden von heute so gerne zuordnen würden.
: : Hoffnungsträgerin 2018//Tanz_Jahrbuch : :
